Puerta cerrada

El mundo hace rodar 

    su círculo de luces y sombras.

Allí dentro/ 
    se retuercen escondidos lagares
donde en pantano espumoso
    rema lenta y arcana/
afanosa señora La Búsqueda.

Se ha perdido la sabiduría
    y no sabe...
Se ha caído en el fango.
La ha perdido en la fosa profunda.

Y yo soy    acaso
apenas una hoja/
en este árbol añoso y estúpido del tiempo.

Apenas una hoja amarilla 
    quemada de otoños.
Sólo ínfima nervadura graciosa
    de vapor y carbono
a punto de caer
    en el disoluto confín del espacio.

Y ahora/
cuando mi carne ya cierra
    sus túneles
de otrora ríos sedientos...
Cuando la molécula falaz de la esperanza
    ya cede el color de su última bandera...
¡que no llegue el amor entonces,
    en la ausencia incipiente!
Que no venga a festejar
    con sus lágrimas de sal...
con fumatas ociosa de llanto
    esfumada dulzura y recuerdo.

¡Que ya no venga
    con su postrer oración
a esta última puerta cerrada del bronce!

Autor: Juan C. L. Rojas 

Sueño después del sueño

Pude soñarte
    una vez más esta noche
y arden mis ojos 
    vueltos a la suave grama que transitas
        cuando la inquietud interroga de inmediato.

¿Dónde estarás 
    cuando buscando la primera luz
        se abren las ventanas de mi ser?
¿Luz de quién
    entonces
        será tu rostro?

Y en esta mañana que te pienso/
cuando pretendo distraerme 
    en el desenredo del silencio/
en esta mañana de ausencia y lejanía
¿Qué sentirá tu piel 
qué tus manos
    añoradas de mis dedos?

El boceto de esta niebla de otoño
    divaga entre el recuerdo....
        y es así que me ilumina
            ...pero extraño sin embargo
        la danza discreta de tu andar...
    el fuego rítmico que encendemos/
La flor de tus labios conjugada en la sonrisa.

Veo tu luz
    en las sombras de la luz
        adentrándose en mi alma/
    con su brillo/
y la elocuencia completa de tu mirar.

Suena el ventanal de mi balcón...
    son los suspiros    descubro
        que se derrumban juguetones con el viento.

¿Volverás quizás    a cultivar
    al menos
        los surcos de mi calma solapada?...
Sólo me responden
    el misterio gris de esta niebla
        y el viento sibilante
    que atenaza a las paredes

¡Qué terco el sentimiento
    que deja este mensaje 
        como un puente sublimado/
            un puente que se extiende
                 hacia la otra orilla ansiada del regreso!

Autor: Juan C. L. Rojas