viernes, 1 de enero de 2021

Imágenes

Saltan chispas de sangre y llanto.

Putrefacto canto mi pecho llora.


Angustias gimiendo al cielo/

Al sordo cielo/

Al cielo oscuro y ciego...

¡Esta sed apesta

    bajo estos truenos indiferentes!


Fútiles glorias dejaron los santos.

Secas victorias sobre las tumbas.


Imágenes.


Carne sin valor

    entre los hierros destrozados/

La tétrica música

    oscurece el campanario.


...ya no sé 

    si habrá luna

luna calma

    sobre el lago y los cipreses.


Autor: J. C. L. Rojas

Espejismos

 Un poco más de andar

    vertiendo este insomnio de la desesperación

        sobre la fas pálida de la Tierra.


Extraviado en la incertidumbre...

Eso es

    el alma certera de vivir.

Morder los labios

    bajo el seño adusto de la espera

mientras los huesos palpitan

    bajo el galope cansado de la sangre.


Emana vapores el mar de la esperanza

    que inventa otra vez

        un cielo de color azul...


¡Oh    voracidades vanas digieren los seres!

¡Espejismos!

Nada más que espejismos.


Cae el filo mortífero del rayo...

¡Y ya fue!... su camino de humos y fragores...


...y ya fueron los huesos y el alma.

Sólo el barro palpita ahora

    sobre la sangrante piel de la Tierra.

miércoles, 30 de diciembre de 2020

Tristeza y quietud

 Es domingo

    y canta una larga tristeza el silencio.

Veo desde la ventana los árboles fantasmales/

inmensamente quietos/

Inconmovibles    sus hojas    su vida.


Un ojo del Sol me espía entre las nubes abarrotadas/

Aguas de piedra arriba/

Encapotan las penumbras

    este esbozo gris de brumoso silencio.


La mirada de corazón acribilla el cristal

    mientras en los hombros se encarama lo ausente.


No miro atrás/

No quiero mirar/

No quiero escuchar

    la sinfonía incompleta que emana de los enseres.


¿Es debido a mi espera que se detiene la tormenta?...

¿Moverá nuevamente el viento a estas hojas

    cuando estén tus manos sobre las mías

        y tus ojos se adentren

            en mi quietud que huele a desamparo?


Es domingo

    y canta una tristeza

        el rotundo silencio de la mañana.


Autor: J. C. L. Rojas

Tristeza dura

                                                                                                                                                    "La gente corre sin reparar en él,

                                                                                                                   ni en su tristeza...

                                                                                                                   Supo caber en una cáscara tan in-

                                                                                                                    fima que ni a la luz del día se la 

                                                                                                                    puede encontrar"

                                                                                                                                   Tristeza, Anton Chejov


Una tristeza de mármol

    estalla

        en el santuario íntimo del corazón

donde gota a gota se anega de lluvias

represadas/

detrás de la muralla de los ojos.


La soledad/

fría/

anuda sus cadenas

    en el reventón contenido 

        de la represa.


¿Qué mar me prestará su cuenco

    para verter esta humedad antigua

        que condensan estas sombras?


Silba el viento

    /llorando/

entre los resquicios de los cuerpos sordos/


Apurados en  su juerga

    trajinan los fantasmas.


Ya no hay oídos para los gritos del alma

    /que suenan/

en son de campanas disonantes...


Y el hombre solo

    entre los copos blancos

        /pálidos/

que rasgan    indiferentes

    las heridas.


Autor: J. C. L. Rojas

Conciencia irracional

 Ya hace días

    se han cortado las marras

y va esta nave a la deriva

    en la mar de la incierta forma de vivir.


Las velas del viejo bergantín

de ojos sin asombro

   /leves al cielo/

atienden husmear de gaviotas

   y la opaca fugacidad de aves migratorias.


Sin rosa de los vientos/

Sin comunicación 

    ni de cielos ni de infiernos.


Sólo son ondas vacías los ecos del aire.

Y salvo estas borrosas señas de mi pluma

(en un día de un tal San Valentín

    me dicen)

        en la bitácora abandonada/

las fechas quedaron desnudas/

    desiertas/

sin los trazos de mis versos...

Solo yo entre el polvo de las estrellas

    (como un dios??)

para enfrentar esta locura

    de marchar sobre las olas.

Pero ya no importa.

No tienen sentido

    ni luz    ni la oscuridad.

Sólo importa desapegar el alma

    de tinos    destinos    y desatinos.


¿Es la deriva la filosofía perfecta del andar?...

Sin embargo veo el orden    aún

    en el cosmos infinito en que bogo/

Más grande se hace entonces

    la doliente libertad.


La esperanza suele ser

    una estela claroscuro de espumas fulminadas.


Sé que avanza/

Avanzo sobre este erial de viento imprevisible...

el viento que se vuelca inevitable.

    en los huecos vacíos y ubicuos de la atmósfera.


Puedo sentirte sin embargo

    en la indolencia de los azul/

en el verdor transparente

    /que desaparece/

hostigado de algas que pululan.


Te siento en el sonido profundo

    de las tormentas...

Las tormentas    se asean

     bajo la luz ausente de los ojos.


Seguiré aún

No sé hasta cuándo.

Arrastrado, nada más

    por la conciencia irracional de la sangre

que impele a existir

    por existir.


Autor: J. C. L. Rojas

 

AMIGOS, GRACIAS POR VUESTRA PARTICIPACIÓN.